Por lo pronto, esta semana estamos de fiesta, porque celebramos la palabra. Todavía faltan dos días de encuentros en el recital de poesía Chilango Andaluz. El viernes es la clausura y promete ser un agazajo. Visiten la página (hagan click en "aquí" del lado derecho de la barra) ----->
Queda la invitación, y mientras se va el vecino y terminan las pláticas distractoras (que no son conmigo, entiéndase) dejo esto que tiene que ver con el octubre que me está dejando.
A veces pienso que en la narrativa, en la ficción, puedo jugar a ser un pequeño dios y puedo acomodar mis piezas para que coincidan. En la poesía no pasa eso. A veces hay versos que no me gustan y luego hay otros a los que les tengo afecto sin que, como lectora, les encuentre el agrado. No puedo jugar con la poesía, con lo que estoy aprendiendo a ver como poesía. Sí claro, se acomodan frases, se ve la rima o la asonancia, se conjugan los sonidos, en ese sentido puede "jugarse" con ella. Pero para mí va más allá de un artificio y creo que hasta es un estado de ánimo. ..(o de condiciones en el alma)
Nadie me pregunto hasta esta línea porque escribo. (Esta es una ego entrada, lo sé)
Escribo porque a veces no hay otra salida.
Es eso. Hay cosas que se escriben por placer, otras por descubrimiento. Hasta ahora, algunos versos simplemente han sido eso: meros atisbos por encontrar puertas en la niebla.
Al sombrero los calificativos... esa es una parte del mundo que así sale con el esbozo de mi voz.
Desde que te fuiste
el piano se quedó sin manos
y ya no puedo hablar con él por las noches
En la tele hay algo como una guitarra,
Una batería, un show de MTV
Cuando no estás me pongo a dibujarte,
te extraño entre sonrisas de otros,
entre muecas de otros,
Y en todos mis silencios.
